цикл

***
Дать тягучим сумеркам стечь по странным течениям обстоятельств,
каналам Невы и нервным,
мерных постукиваний жемчуга друг об друга.
__
Угол или косяк гусей, у меня здесь много друзей, но нет друга. Есть горсть времени, двадцать взглядов в пепел белого шума.
__
Крыса явлений царапает в кончиках нитей бреда, или в концах людей.

_________________________________________________

***
Краски остыли. Неуместными стариками остались желтушные контуры; на дне – юшка тумана; всполохом иризирует разведённый абсент. 

Жар истончился в пыль — плёкот пепла. Из подтёков сквозит; навязчивый монотонный чрекет мглистых лучей, сочащихся их глаз равнодушного, серого шума.

#my_poetry

Лента мё

Вышвырнуться в пробел
ленты
остинато рыда́-
прорывы
ожог
беспамятство.
Безречие, мгла молча́ни
угол.
Удар
о лент
слева
справа, голова
утомлённая
уто́мленная
ут..
сначала.
снычала,
в пробел,
Вышв.

(10/2017)
#my_poetry

[инвентаризация любимой]

1)Каменная эполетта — жеода;
2)Одежёлтые ресницы золотистовы;
3)Пальцы — увешеннокольцные — остролисты (10 шт.);
4)Лица углисты, мерцающи истово (∞).
Изподлобьево веренично
тикает в лево (право)
Зраченье
Чер
Тицианово молоко.

(4/2017)

#my_poetry

портрет Ш

Её имена шуршат
друг под другом юбки;
нижняя колет шерстью,
но на французский манер — к лицу.

Она звучит хрупкостью лепестков,
звенит битым стеклом
harmonia caelestis — непрерывно;
Глухой клёкот челесты — голос птицы в её лесу.

{Грубое, гранулированное прикосновение к её коже}

Флора под колпаком, северный мох и чёрная плесень — в оленьих глазах расплетаются хтонические грибницы.



#my_poetry

Слышу — между нами дыхание смерти,
тьма —разпорхалась,
оросив деревья внутри меня спорами ужаса

шире, чем страх: рядом с тобой темно, как в утробе матери.

#my_poetry

Пара моих текстов. С ударениями смешно конечно, но к этому нет претензий, так даже забавно. А вот скорость да, быстровато, я пока ненаучилась замедлять в лоджике. #my_poetry

рваная коста пырится рвавым сморчком в солно́чной тени́.

заморана ржавчиной взгляда,
забрызгана венозным лязгом, ссохшим на лепесточной коже [твоей/её];

Флакон пудровой розы впускает кремовый луч,
дурновение света затменного кается в складки взветшалого жемчурового пеньюара

#my_poetry

Чёрный лак;
Мизинцем
вскружила
Колесики, анкер, ленты
Вьются белым
И до сих пор
кружится
голова
льется яд
Испанская ртуть
Для короля-менестреля
в жилах окаменевшей плоти гранита-
сон-рапакиви

Кружевом вьётся туман.
#my_poetry

Кысочка-моурысочка
Мау-мау
Виолетовая ленточка с бубенцом
Ах-ах, бубенец, каждый день как рождество

Кружатся детишки как дервиши,
платьяца взвив-взвив
змеями
летучими;
на хвост
ал
наступил –
шур-шур
шарк-шкурк –
Флип-флоп
Кок –


всё.

#my_poetry

Октябрь;
Где посмотреть на звёзды?
тот дом в деревне так и стоит, наверное;

Ржавый марth
предки,
Лес под водой;

органиченность генерации времени,
Обернись
Обернись

#my_poetry

мёртвое время укутанно в марлю печали –
Три штриха на впалой незрячей коже;

забытый ужас претленных очей,
девятка мечей;
румянец локтей – органика памяти.

Флюксом виляет тюль от дурманного ветра с полей


Ты достаёшь головой до тумана так, что скрывает глаза
ты сидишь на ветвях
долгие-долгие ночи
сидишь на ветвях,
сидишь на ветвях.

#my_poetry

Заговорная песня

Накликала дрёмушка с затуманенных болот сизы думы горькие;
недозрела ягода, налилась румяною, будто щёчки милого;
Как жестоки локоны милого, так студёны взгляды недолгие, горю не помочь; Золотые пальчики-да, буйна то головушка-да, ледяное сердце разбитое — ввеки не собрать. Ладушки головке болеть, да водица банная смыть наважденье душное-то, обреченной слёз бы не лить, по чужому молодцу бы, горя бы не петь.

Коли слёзы горькие бы, да в ручей болотный кабы, выпростать из вспухших то век, горя бы не ткать. Да соломой жёсткою бы, мне накрыться в грозову ночь, да уснуть в воде растворясь, смерти не таясь.

#my_poetry

Не люблю этот стих за вторичность и нарратив, но всё же оставлю это здесь, а то из гештальта дует


Сапфо Исступлённая

Я уведу всех твоих мужчин,
приворожу к другой,
к другому,
сделаю импотентом,
тебя,
дюйм за дюймом,
тоже,
я умерщвлю всё твоё нутро,
всё твоё тело – часть за частью:
член, анус, соски, язык,
внутренние части бёдер, губы
будут лохмотьями колыхаться
будто одежда из секондхэнда
на обветшалых твоих костях.

Ты – старая. Ты ветшаешь,
Набирая в себя болезней,
как мочевой пузырь склеротика,
распухая будто утопленник,
теряя естественный цвет.



Ты уже распухла несчастьем,
Лик твой скрючило в массу отчаянья,
До того гротескную, что к ней

не сострадаешь.

Томные взоры твои с поволокой — вино; креплёна твоя печаль, та,
в которую я влюбилась, сегодня — уксус.

Старуха, смердишь кислятиной,
мутный взор твой — улика,
хранящая
что тебя когда-то любили.

#my_poetry

Всё что у меня есть это взгляды
В пепел, копыта след

Богатство моё — браслеты,
()как у пращурки юной, чернявой, совсем не как я()

Чеченка — так называли меня короткое время в детстве, из-за фамилии с кодой на «ко». Рядом село — чеченское, но не в России.

Дни мои ходят в горах, но не отдых. Ныне всё стало «так, но не...» как-то, антитаковость времени места

Ходики такают капля за каплей по круглому времени, возвращаясь в исходный тик

Отпуск — так назвала канал для заметок о будущих странах. Отпуску больше года.

Пыльный ве‌лик на обложке стихов Шамшада
Ви‌на, которые тут называют янтарными — не вода,
Для личной вечности сохраняют воспоминания

Жизнь без завтра похожа на мемориальную кальку того, чего никогда не случалось — попытка вспомнить во сне двадцать две своих прошлых жизни

#my_poetry

Всё это время она мне улыбается
Она улыбается теменем
Временем она называет глупость —
Совершенно конкретную — мою
Как будто это только мой выбор — жить во времени
А что если только мой?

Покхара, Катманду

Безродный животик свой поглаживает,
Глазками тикает влево-вправо,
Безобидная неваляшка

#my_poetry

«Ведёте себя так, будто вы изобрели брак» — негодовал Варбург, пока родные его были счастливы.

В Германии больше сорока городов с окончанием «бург». Мне до этих земель двадцать четыре дня по двадцать четыре часа. Примерно месяц пешком, если идти без сна — два, если говорим о реальности. Но её больше нет, как и нашего дома, города сорока сороков напёрстков.

Так глупо, когда без тебя становится одиноко. Тебя никогда здесь не было. Но шире, чем здесь, ты как призрак на сорок дней. Я люблю призраков.

Мы изобрели чистую интенсивность, с патиной незначительной внешней динамики — Варбург бы нами гордился. Можно ждать писем или следить как сгущается воздух на протяжении тьмы километров.

Вопросы счастья здесь будто бы неуместны.

#my_poetry

Фуксиевый фосфен в ярко-синей ауре плывёт по глазному дну, представляю что это её монада, след долетающего через тысячи миль касания. Бесконечно длинное тонкое щупальце, как размотанная нейронная цепь. Нить судьбы, вплетённая Норной в событийность, плоть времени.

Радужная мембрана полусферы мыльного пузыря напоминает блики на её склерах, облачающих драгоценный хрусталик. Что, если у пузыря есть душа? Если он живой эти пару мгновений?
_______________________
Быть с ней, быть ей,
в складке между тысячей лье и миллиардов световых лет.

#my_poetry